lunes, 30 de diciembre de 2013

[RADIO] Programa 7: «Cualquier poeta»

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  Jorge Solís nos acompañó durante la noche del séptimo programa, Cualquier poeta, bautizado así por el invitado en ingenioso juego con la siguiente tríada:
  ―Él mismo se considera poeta de bajo nivel.
  ―Cervantes, quien fue el escritor tratado en la prosa, también lo hacía.
  ―Benedetti, poeta del programa, es considerado por muchos como tal.

  Desgraciadamente, un entreacto entre versiones del software de emisión, de Mixlr, provocó que el programa quedase para siempre perdido en un limbo de servidores saturados...


lunes, 23 de diciembre de 2013

Manuel Machado, “Jardín negro”

Es noche. La inmensa 
palabra es silencio... 
Hay entre los árboles 
un grave misterio... 
El sonido duerme, 
el color se ha muerto. 
La fuente está loca, 
y mudo está el eco.

¿Te acuerdas?... En vano 
quisimos saberlo... 
¡Qué raro! ¡Qué oscuro! 
¡Aún crispa mis nervios, 
pasando ahora mismo 
tan sólo el recuerdo, 
como si rozado 
me hubiera un momento 
el ala peluda 
de horrible murciélago!... 
Ven, ¡mi amada!  Inclina 
tu frente en mi pecho; 
cerremos los ojos; 
no oigamos, callemos... 
¡Como dos chiquillos 
que tiemblan de miedo!

La luna aparece, 
las nubes rompiendo... 
La luna y la estatua 
se dan un gran beso.
Fotografía de Manuel Machado

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Les presento a Dani Vila

Comentarios

  Las letras han sido asesinadas, y no sólo ellas sino todo arte y toda ciencia, por una masa bobalicona que ha asentado el concepto de sociedad pútrida que ya adelantaran otros: “Ya no miramos la vida como algo, sino como un proteico devenir. Como una carnavalesca teoría hecha de sufrimientos y de goces”. Pero entre toda esa tierra de humanos que pasan por la vida de soslayo aún algunos intentamos emerger, y nos desenterramos gracias a los escasos remeros que se mantienen a flote. Dani Vila es un remero inquebrantable; Dani Vila demuestra que el s.XXI no tendría por qué ser este apocalipsis.
  Les presento a Dani Vila: “Mandrax #20”.

RGV.

Dani Vila, “Mandrax #20”

Para Claudia
que me tatuó a fuego 
la palabra procrastinación 
con la lengua...

En esas horas tibias
                              -humedecidas de dolor-
que tanto me recuerdan a tus muslos o a tu espalda,
alguna amante esquilmada
serigrafía con restos de carmín
aquel epigrama de Javier Egea
como una venganza:
“los rojos, Claudia,
en estas noches bárbaras,
sólo somos tú y yo.”

Autores hodiernos

viernes, 13 de diciembre de 2013

Jaime Gil de Biedma, “Happy ending”

Aunque la noche, conmigo, 
        no la duermas ya,
sólo el azar nos dirá 
        si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más
        vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
        no suelen durar.

Bosquejo de Gil de Biedma

lunes, 2 de diciembre de 2013

Anuncio: periodo de baja actividad

La etapa de baja actividad que sufre el blog desde hace dos semanas verá fin durante las próximas fiestas de fin de año.

lunes, 25 de noviembre de 2013

[RADIO] Programa 6: «Cocotología»

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  Frente al baluarte inaugura participación femenina gracias a la colaboración de Mª Jesús Simón, que llega al programa tras un intento fallido dos semanas antes (lo que posibilitaría el nacimiento de los “Coram populo”).

  Unamuno preside la sección de prosa, especialmente en torno a su novela (o nivola) Niebla, y aparecerá también en varias anécdotas durante el programa.
  La poesía trata a Luis Alberto de Cuenca junto a un debate sobre el verso libre (y su uso masivo a partir de la segunda mitad del s. XX) frente a la métrica fija y  la rima.

  Prescindimos en esta ocasión de la música por saldar la cuenta que unía a la invitada con Dvorak; da música al programa el tercer movimiento de From the New World.

  El anecdotario seguirá, en efecto, con anécdotas de Unamuno (como también hizo el programa anterior), la extraña historia de un señor que fermentaba cerveza y algunos otros sucesos antes de los vocablos.


Pablo Neruda, “Poema VII: inclinado en las tardes tiro mis tristes redes”

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes 
a tus ojos oceánicos. 

Allí se estira y arde en la más alta hoguera 
mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago. 

Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes 
que olean como el mar a la orilla de un faro. 

Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía, 
de tu mirada emerge a veces la costa del espanto. 

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes 
a ese mar que sacude tus ojos oceánicos. 

Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas 
que centellean como mi alma cuando te amo. 

Galopa la noche en su yegua sombría 
desparramando espigas azules sobre el campo.
Fotografía de Neruda

lunes, 18 de noviembre de 2013

“Vámonos pa'l sur”, por Joaquín Sabina

Carátula del álbum
Álbum: Dímelo en la calle


Cansado de los besos que no me dabas,
lívido por exceso de sangre fría
desanudé los nudos que amordazaban
la boca del embudo de la alegría.

¿Por qué invertir en latas de sopa boba?
Es como barnizar el propio ataúd.
«Te hubiera dado más de lo que me robas»,
le dije al norte cuando me fui pa'l sur

con dos o tres metáforas en la nuca
y una gota de plomo en el lacrimal.
Mi dueto del cuá-cuá con el pato Lucas
rodó por los baretos de la ciudad.

¿Qué queréis? Aprendí a malvivir del cuento.
Pintando autorretratos al portador.
Si faltan emociones me las invento;
la madrugada no tiene corazón.

No tiene corazón. No tiene corazón.
¡Vámonos, vámonos!
No tiene corazón.
¡Vámonos pa'l sur!

La salsa de tomate de las heridas
se corta con un chute de vanidad.
Los pájaros no saben de despedidas
ni dejan prisioneros cuando se van.

La cresta de los gallos sin gallinero
pa'l caldo del puchero del día después.
Ayer no me querías, hoy no te quiero,
mañana no tendremos a quién querer.

Con dos o tres carámbanos en las tripas
y un billete de ida a ningún lugar,
mi jeta, mi bombín y mi buena pipa
me abrieron las ventanas del más acá.

No os paséis con la ley. «Dímelo en la calle»,
le dijo qué se yo a ciudadano quién.
A falta de sustancia sobran detalles.
De la estación de Francia ya sale el tren.

¿Qué queréis? Aprendí a malvivir del cuento.
Pintando autorretratos al portador.
Si faltan emociones me las invento;
la madrugada no tiene corazón.

No tiene corazón. No tiene corazón.
¡Vámonos, vámonos!
No tiene corazón.
¡Vámonos pa'l sur!




  Siempre dándole una interpretación propia sin ayuda de libretos ni portales de Internet, esta canción completamente genuina, de las que más talento derrochan entre todas las que Joaquín ha compuesto tras el ictus, me ha puesto delante más de un problema. Y, aunque terco en los versos más subjetivamente obvios, he tenido que rectificar varias veces mi perspectiva en algunas frases. Aun así veo que no coincido con Internet (siempre a posteriori). Pero ¿qué importa eso?
  Lo dicho: no os paséis con la ley.

RGV.

viernes, 15 de noviembre de 2013

[RADIO] Programa 5: «Los arrabales úteros»

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  Por fin contamos con la presencia de Dani Vila, autor de Todo lo peor y futuros proyectos como Anhedonia. Sobran las palabras.

  En la sección de prosa, Jalberto y Dani debaten y revuelan partiendo de Enrique Vila-Matas por el panorama de escritura virtuosa en el “pseudoperiodismo” actual.
  La poesía trae la estética pura y pulcra de Fray Luis de León.

   En una sección mucho más breve de lo habitual, la música trata en esta ocasión de Bach, “artista completo” según el invitado. Abre el programa, como no podía ser de otra forma, Tocata y fuga.

  En el anecdotario se estrena una anécdota ofrecida por oyentes. Aparecerán varias de Unamuno, una ocurrencia encantadora del poeta del programa, Fray Luis de León, otra de Bach, para terminar con una mezcolanza de palabras donde los oyentes participan abiertamente.


lunes, 11 de noviembre de 2013

Charles Baudelaire, “A una transeúnte”

La calle atronadora aullaba en torno mío.
Alta, esbelta, enlutada, con un dolor de reina
una dama pasó, que con gesto fastuoso
recogía, oscilantes, las vueltas de sus velos,

agilísima y noble, con dos piernas marmóreas.
De súbito bebí, con crispación de loco.
Y en su mirada lívida, centro de mil tomados,
el placer que aniquila, la miel paralizante.

Un relámpago. Noche. Fugitiva belleza
cuya mirada me hizo, de un golpe, renacer.
¿Salvo en la eternidad, no he de verte jamás?

¡En todo caso lejos, ya tarde, tal vez nunca!
Que no sé a dónde huiste, ni sospechas mi ruta,
¡tú a quien hubiese amado. Oh tú, que lo supiste!
Daguerrotipo de Baudelaire

jueves, 7 de noviembre de 2013

[RADIO] Programa 4, «Coram populo: hoy (casi) solos»

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  Un problema personal de nuestra invitada frustró su asistencia al programa. Agradecemos a Borja Quintana que amenizase la emisión, que sirvió para inaugurar los programas “de descanso” que hemos denominado comúnmente Coram populo, por la gran importancia de la participación del público.

  Los programas Coram populo no incluyen una temática fija o predispuesta, sino que aparecen infinidad de autores tanto de prosa como de poesía y sin ningún tipo de orden.

   Contrariamente, la música sí mantiene su formato actual. El compositor de este programa es Dvorak, con su archiconocida From the New World, consensuadamente establecida como su novena sinfonía.

  Las secciones posteriores, que también se conservan en el Coram populo, contienen en este programa lo siguiente: el anecdotario revela una sorprendente (y malentendida) confesión del descubridor de la hiperactividad, el deseo que Diógenes pidió a Alejandro Magno y la resignación de Einstein ante la torpeza de un alumno.



miércoles, 6 de noviembre de 2013

Fray Luis de León, “¡Oh cortesía!”

¡Oh cortesía, oh dulce acogimiento, 
oh celestial saber, oh gracia pura, 
oh, de valor dotado y de dulzura, 
pecho real, honesto pensamiento! 

¡Oh luces, del amor querido asiento, 
oh boca, donde vive la hermosura, 
oh habla suavísima, oh figura 
angelical, oh mano, oh sabio acento! 

Quien tiene en solo vos atesorado 
su gozo y vida alegre y su consuelo, 
su bienaventurada y rica suerte, 

cuando de vos se viere desterrado, 
¡ay! ¿qué le quedará sino recelo, 
y noche y amargor y llanto y muerte?
Bosquejo de Fray Luis de León

Charles Baudelaire, “El albatros”

A menudo, por diversión, los marineros
dan caza a los albatros, grandes aves del mar
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío que surca los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
arrastran lastimosos por tierra las alas,
sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Uno quema su pico, sádico, con la pipa,
otro imita cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor de las nubes,
que habita la tormenta y se ríe del arquero;
exiliado en la tierra, entre el vil griterío,
sus alas de gigante le impiden caminar.
Daguerrotipo de Baudelaire

Rafael Alberti, “Nocturno”

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre 
se escucha que transita solamente la rabia, 
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio 
y en las médulas arde continua la venganza, 
las palabras entonces no sirven: son palabras.

Balas. Balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, 
humaredas perdidas, neblinas estampadas. 
¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento, 
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!

Balas. Balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, 
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta 
cuando desde el abismo de su idioma quisiera 
gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Balas. Balas.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.
Dibujo de Rafael Alberti

miércoles, 30 de octubre de 2013

Octavio Paz, “Noche de verano”

Pulsas, palpas el cuerpo de la noche,
verano que te bañas en los ríos,
soplo en el que se ahogan las estrellas,
aliento de una boca,
de unos labios de tierra.

Tierra de labios, boca
donde un infierno agónico jadea,
labios en donde el cielo llueve
y el agua canta y nacen paraísos.

Se incendia el árbol de la noche
y sus astillas son estrellas,
son pupilas, son pájaros.
Fluyen ríos sonámbulos.
Lenguas de sal incandescente
contra una playa oscura.

Todo respira, vive, fluye:
la luz en su temblor,
el ojo en el espacio,
el corazón en su latido,
la noche en su infinito.

Un nacimiento oscuro, sin orillas,
nace en la noche de verano,
en tu pupila nace todo el cielo.

Fotografía de Octavio Paz

William Butler Yeats, “Aceite y sangre”

En tumbas de oro y lapislázuli
cuerpos de santos y santas exudan
aceite milagroso, fragancia de violeta.

Pero bajo los pesados cúmulos de arcilla pisoteada
yacen cuerpos de vampiros pletóricos de sangre;
sus mortajas están ensangrentadas y sus labios están húmedos.

Fotografía de William Butler Yeats

martes, 29 de octubre de 2013

[RADIO] Programa 3, «El canto fúnebre de los malditos»

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  El tercer programa de Frente al baluarte radio trae como invitado a Borja Quintana, que explaya sus conocimientos con anécdotas geniales sobre los temas del programa y algún que otro asunto no tan relacionado...

  Para hablar de prosa, Jesús Alberto propone a Paul Auster, un escritor puntero en el panorama de la actualidad pero que no resulta agradable para el resto de contertulios. 
  En la poesía, partiendo de Charles Baudelaire la sección se extiende hasta otros poetas malditos para ampliar el contexto donde situar al primero.

   En honor al invitado y su interés por lo germano, da la música el compositor Richard Wagner, abriendo con sus Valkirias.

  En las secciones “menos” serias, en el anecdotario explicamos por qué León Tolstói abandona su hogar a los 82 años, cuál era la implicación del músico de hoy, Wagner, con el número trece y el porqué del exceso de aseos del Pentágono. En vocablos hay que destacar el afán de Jesús Alberto por traer las palabras más feas del castellano: en este caso, la segunda.



lunes, 28 de octubre de 2013

Federico García Lorca, “Reyerta”

En la mitad del barranco
las navajas de Albacete,
bellas de sangre contraria,
relucen como los peces.
Una dura luz de naipe
recorta en el agrio verde,
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes.
En la copa de un olivo
lloran dos viejas mujeres.
El toro de la reyerta
se sube por las paredes.
Ángeles negros traían
pañuelos y agua de nieve.
Ángeles con grandes alas
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.
Ahora monta cruz de fuego
carretera de la muerte.

*   *   *

El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
Sangre resbalada gime
muda canción de serpiente.
Señores guardia civiles:
aquí pasó lo de siempre.
Han muerto cuatro romanos
y cinco cartagineses.

*   *   *

La tarde loca de higueras
y de rumores calientes,
cae desmayada en los muslos
heridos de los jinetes.
Y ángeles negros volaban
por el aire de poniente.
Ángeles de largas trenzas
y corazones de aceite.
Bosquejo de Lorca

viernes, 25 de octubre de 2013

Juan Ramón Jiménez, “Ida de otoño”

Por un camino de oro van los mirlos... ¿Adónde?
Por un camino de oro van las rosas... ¿Adónde?
Por un camino de oro voy... 
¿Adónde,
otoño? ¿Adónde, pájaros y flores?
Fotografía de Juan Ramón Jiménez

jueves, 24 de octubre de 2013

Comentario a “No volveré a ser joven”

Comentarios

   Tenemos la suerte de que los avances de la televisión y el asentamiento del grabado en vídeo permitieron grabar a Jaime Gil de Biedma recitando algunos de sus célebres poemas. “No volveré a ser joven” es uno de ellos:



RGV.

martes, 22 de octubre de 2013

[RADIO] Programa 2, «Los calores de la entrepierna no se pasan con la edad»

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  Frente al baluarte radio trae este segundo programa de la mano de un invitado genuino, Jaime Lorite, a quien agradecemos su estupenda colaboración. A pesar de los problemas de audio que hemos tenido en la primera parte del programa, el contenido de cada frase de Jaime es de escucha ineludible.

  En la sección prosaica, comentamos el hedonismo y la estética pulcra de El retrato de Dorian Gray, de Óscar Wilde, reseñado en el blog.
  Cambiando radicalmente de estilo en la poesía, comentamos un estilo que marcó uno de los movimientos poéticos más cercanos a nuestro tiempo, el realismo sucio, de la mano de Charles Bukowski.

   En esta ocasión ambienta el programa la música de Claude Debussy, uno de los mayores representantes del impresionismo musical.

  Ya dejando de lado cualquier atisbo de seriedad, en el anecdotario hablamos del “célebre” actor belga Jean-Claude Van Damme, de la expresión «buscarle tres pies al gato» y del origen de la obra Claro de luna de Beethoven. El programa termina con una ristra de palabras absurdas traídas por Jaime Lorite desde su espacio de humor Palabras de la hostia, además de, según Jalberto, la “peor palabra del castellano”.



lunes, 21 de octubre de 2013

Fray Luis de León, “Alargo enfermo el paso”

Alargo enfermo el paso, y vuelvo, cuanto
alargo el paso, atrás el pensamiento;
no vuelvo, que antes siempre miro atento
la causa de mi gozo y de mi llanto.

Allí estoy firme y quedo, mas en tanto
llevado del contrario movimiento,
cual hace el extendido en el tormento,
padezco fiero mal, fiero quebranto.

En partes, pues, diversas dividida
el alma, por huir tan cruda pena,
desea dar ya al suelo estos despojos.

Gime, suspira y llora dividida,
y en medio del llorar sólo esto suena:
——¿Cuándo volveré, Nise, a ver tus ojos?
Bosquejo de Fray Luis de León

Luis Cernuda, “Qué ruido tan triste”

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.
Dibujo de Bukowski

lunes, 14 de octubre de 2013

“Donde habita el olvido”, por Joaquín Sabina

Carátula del álbum
Álbum: 19 días y 500 noches

Cuando se despertó
no recordaba nada
de la noche anterior.
«Demasiadas cervezas»,
dijo al ver mi cabeza
al lado de la suya
en la almohada
y la besé otra vez,
pero ya no era ayer
sino mañana.
Y un insolente sol
como un ladrón entró
por la ventana.

El día que llegó
tenía ojeras malvas
y barro en el tacón.
Desnudos pero extraños
nos vio roto el engaño
de la noche,
la cruda luz del alba;
era la hora de huir,
y se fue sin decir
«llámame un día».
Desde el balcón la vi
perderse en el trajín
de la Gran Vía.

Y la vida siguió,
como siguen las cosas
que no tienen mucho sentido.
Una vez me contó
un amigo común que la vio
donde habita el olvido.

La pupila archivó
un semáforo rojo,
una mochila, un peugeot
y aquellos ojos miopes,
y la sangre al galope
por mis venas,
y una nube de arena
dentro del corazón,
y esta racha de amor
sin apetito.
Los besos que perdí
por no saber decir
«te necesito».

Y la vida siguió,
como siguen las cosas
que no tienen mucho sentido.
Una vez me contó
un amigo común que la vio
donde habita el olvido.

  Gracias a la letra, como siempre, pero en este caso sobre todo al ambiente que generan ritmo y tono, para mí esta es una de las mejores canciones de Sabina, por ser precisamente una de las más maduras, duras, crudas,... como quieran llamarlo mientras nos entendamos.

RGV

sábado, 12 de octubre de 2013

Charles Bukowski, “A solas con todo el mundo”

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.

No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.

Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.
Dibujo de Bukowski

miércoles, 9 de octubre de 2013

William Butler Yeats, “El Segundo Advenimiento”

Girando y girando en espiral creciente
el halcón no puede escuchar al halconero;
todo se derrumba; el núcleo no resiste;
la anarquía se ha desatado sobre el mundo,
la marea de sangre se ha desatado, y en todas partes
la ceremonia de la inocencia se ahoga;
los mejores carecen de toda convicción, mientras los peores
están repletos de fervorosa intensidad.

Seguramente se acerque alguna revelación;
seguramente se acerque el Segundo Advenimiento;
¡El Segundo Advenimiento! Apenas he expulsado esas palabras
cuando ya una vasta imagen venida del Spiritus Mundi
me turba la vista: en algún lugar sobre las arenas del desierto
una forma con cuerpo de león y cabeza humana,
una mirada vacía y despiadada como el sol,
mueve sus lánguidos muslos, mientras alrededor
planean las sombras de las indignadas aves del desierto.
La oscuridad cae de nuevo; pero esta vez sé
que veinte siglos de pétreo sueño
fueron atormentados hasta la pesadilla por el mecer de una cuna,
¿y qué tosca bestia, su hora al fin llegada,
se arrastra hasta Belén para nacer?

Fotografía de William Butler Yeats

martes, 8 de octubre de 2013

Miguel Hernández, “Me llamo barro aunque Miguel me llame”

Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
que mancha con su lengua cuando lame.

Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos y a sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
baja a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra.
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.

Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándote a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.

Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de libre libre y loca.

Su taciturna nata se arracima
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
Y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.

Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.

Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.

Teme que se levante huracanado
del blando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.

Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.

Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverse de lo mismo.
Bosquejo de Miguel Hernández

[RADIO] Programa 1, «Las gafas del poeta»

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  De una forma un tanto inusual, Frente al baluarte radio arranca con su primer programa oficial, en el que hablamos del libro de nuestro codirector, Jesús Alberto Mesas: Versos y reversos de la infamia.

  La prosa anacrónica de Jalberto tributa a grandes autores, como Óscar Wilde.
  Adentrándose en la poesía, el libro tiene como influencias a los poetas malditos (Baudelaire, Rimbaud), a Lorca (aparece una elegía suya) e indirectamente a Bécquer.

  En la sección musical hablamos de forma desenfadada de la obra de Schubert que da música a este programa, el Trío para piano Nº2 en mi bemol, por su relación con «La muchacha pelirroja».

  Ya más relajados, en el anecdotario hablamos de Paco Umbral y de la antigua Abisinia (actual Etiopía), para cerrar con una divagación excelente y desastrosa durante los vocablos.



domingo, 6 de octubre de 2013

Juan Ramón Jiménez, “La canción de la carne”

Las moradas sombras de la tarde muerta
por el hondo valle lentas resbalaban...;
la selva sombría
se quedó en silencio, triste y solitaria...;
cortando con lumbre las siluetas largas, largas y espectrales
de los negros árboles,
asomó la Luna por el alto monte su faz tersa y pálida...

Un suspiro lúbrico
estremeció el bosque triste y solitario...;
resonaron luego frescas carcajadas...;
y entre los ramajes de hojas cristalinas,
surgieron desnudas, radiantes y blancas,
hermosas bacantes
que al beso plateado de la Luna tersa, de la Luna pálida,
parecían vivientes estatuas de nieve,
parecían estatuas
de marmóreos pechos, de muslos pentélicos,
de espaldas turgentes, ebúrneas y albas...

Se enlazaron todas en abrazo ardiente,
y al compás sonoro de sus carcajadas,
en un loco vértigo febril e incitante
giraron lascivas en lasciva danza...

Cesó el torbellino...
Una blonda niña de pupilas verdes y cabellos de oro,
de incipientes pechos y caderas lánguidas,
balancearon el cuerpo con ondulaciones tiernas, voluptuosas,
entornando triste los húmedos ojos,
alzó una canturia de cadencias báquicas...

Todas las bacantes,
balanceando el cuerpo con ondulaciones tiernas, voluptuosas,
entornando tristes los húmedos ojos,
con suspiros hondos la canturia báquica de la rubia niña, locas corëaban...

Cantaba la niña:

«La Carne es sublime, — la Carne es sublime:
la Carne mitiga los cruentos Martirios de la Vida humana...
Son sus esplendores
soles frebricientes
que alumbran la Senda,
la angustiosa Senda
de los sufrimientos y de las Desgracias...
En las largas Horas,
en las largas Horas de recuerdos fríos y horribles nostalgias,
en que el pobre Mártir,
en que el pobre Esclavo consume las hieles de la Lucha amarga;
cuando los Desprecios, las Ingratitudes, los Amores falsos,
desbordan el rojo Lago de las lágrimas;
cuando los Pesares
destrozan el Alma,
la Carne es un dulce consuelo, es un bálsamo,
que con sus turgencias, que con sus morbideces y con sus fragancias,
en espasmos rientes,
trae un noble olvido de la triste Alma;
trae un goce al cuerpo,
y bebe la sangre, y la herida cierra, y enjuga las lágrimas...»

«La Carne es sublime:
la Carne mitiga los cruentos Martirios de la Vida humana...
El Día más grande de la Vida lúgubre,
es el rojo día de la Desposada,
de la pura virgen
que en delirios locos gozará una dicha lujuriosa y lánguida...:
el Placer ignoto
que entre el blanco velo y los azahares ve la virgen cándida,
es una Diadema de áureos resplandores
que ciñe la frente de los Sufrimientos y de las Desgracias...;
cuando el noble amado,
la cerrada verja del jardín de goces abre enardecido,
cuando el noble amado la helada Inocencia de la virgen rasga,
una Aurora ríe en los cielos verdes de las Ilusiones,
y es la Vida un Sueño de hermosas visiones enloquecedoras;
la Vida es dichosa, la Vida sonríe, suspira la Vida y la Vida canta...»

«En aquel Ensueño
de la niña ardiente,
de la niña ardiente que siente en sus venas la sangre inflamada:
en aquel Ensueño que lleva en sus brumas
brazos amorosos y lechos nupciales y fusión hirviente de cuerpos y almas,
la Carne es el ángel
que bate sus alas...»

«La carne es la gloria,
la Carne es el cielo de las Esperanzas;
aumenta alegrías,
endulza nostalgias,
y hace que se olviden los negros Pesares,
y hace que no duela la Espina del Alma...
Como a única reina, ciñámosle alegres,
de flores y risas y aromas y cantos eternal guirnalda...
Löor a la Carne,
que al arder mitiga los cruentos martirios de la Vida humana...»

Se calló la niña...
Tejió una corona de myrthos y rosas y lirios y palmas,
y ciñó su frente
y adornó sus pechos y adornó su vientre y adornó sus piernas y adornó su espalda...

Las locas bacantes
se enlazaron todas en abrazo ardiente,
y al compás sonoro de sus carcajadas,
en un raudo vértigo febril e incitante
giraron lascivas en lasciva danza...;
y entre los ramajes de hojas cristalinas
huyeron desnudas, radiantes y blancas...

...Y entre los ramajes de hojas cristalinas,
a el beso plateado de la Luna tersa, a veces brillaban
cual estatuas níveas...
hasta que en la agreste selva se perdieron...
y la selva agreste se quedó de nuevo muda y solitaria...

...Sólo allá a lo lejos... muy lejos... muy lejos...,
débiles sonaban
quejas ardorosas, intensos suspiros, sollozos extraños,
frescas carcajadas.

Y de vez en cuando,
venïa en las brisas la voz de la niña
que alzaba embriagada la canturia hermosa de cadencias báquicas...

...De pronto, cruzaron los Espacios mudos,
de lúgubres cuervos lúgubres bandadas,
que con fugaz vuelo
graznando seguían a tierna paloma,
cuyas plumas blancas,
de gotas de sangre
iban salpicadas...
Fotografía de Juan Ramón Jiménez

jueves, 3 de octubre de 2013

[RADIO] Piloto

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  Frente al baluarte radio comienza a andar con este piloto. Esperemos que sea preludio de muchos más programas. Frente al baluarte radio es un programa ambicioso, joven y único, cuyo piloto pone la base de lo que será el espacio.